Barattolo

Deve essere cominciato in quel granaio. Prima della ristrutturazione che ha cambiato luce, polvere e odori. Addirittura il nome: adesso si chiama “mansarda”.

Nel granaio della casa dei miei nonni c’era tutta una storia di decenni di legno ricoperto di polvere. Dappertutto odore di guano di piccione e feci di topo, che allora accomunavo in un sincopato “merda d’ pison e d’ pònga”.

Ma oltre a tutto questo c’erano tanti barattoli. Recipienti che sicuramente non sarebbero stati riutilizzabili ma raccolti “perché possono sempre venire buoni” da mia nonna. Scatolotti di plastica, di vetro e di resine di cui ormai si è persa anche la formula chimica.

Adesso quando divido diligentemente la plastica dalla carta dall’umido, (che però nella città dove vivo va con il  tutto-il-resto) è compito mio svuotare il frutto del mio discernimento nei cassonetti in strada.

La carta non mi piace e la scarico con piacere. Con il tutto-il-resto va ancora meglio: il sacchetto arriva giù annodato e nessuno si è mai curato delle categorie residuali.

Ma la plastica no. Ogni volta che metto i barattoli nel cassonetto giusto li riguardo ad uno ad uno. E devo concentrarmi molto su quello che sto facendo, per non tornare in casa con il sacchetto pieno. Ogni recipiente mi fa venire in mente un impossibile futuro utilizzo e un po’ di quel “può sempre venire buono” mi è restato dentro.

Se avessi una casa immensa vivrei da barbone: io e la mia casa luminosa piena di pulitissimi barattoli vuoi. Pulitissimi. Barattoli. Vuoti. E’ grave dottore? Ok ci vediamo la settimana prossima.

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One comment

  1. Sante parole… io lo faccio con la scrivania… è piena di cose che “posso sempre tornare buone”… finchè non ci sta più nulla e devo cmq fare un po’ di raccolta differenziata :o)

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